PARA CUANDO QUIERAS... (que escriba en vos de mi)
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¿Atardecer en el desierto?
¿Mi síndrome de astringencia?
¿Son las canciones tan desconocidas
(que repetimos)?
¿La sed es –casi siempre- en blanco
y negro?
¿Anochecer en territorios extraños?
¿Lo opuesto a este síndrome de
abstinencia?
¿Tu piel es luz en mi penumbra (y
me desgarro)?
¿Tu lengua hermosa, gigante,
intensamente lenta?
Para cuando quieras… (que escriba
en vos de mí)
¿Qué escriba en vos de mí?
¿Mi mano escribe sobre mi mano?
(¿Cuándo regresas?)
¿Vos escribís con crema sobre tu
pierna? (I don’t know)
¿Tus ojos grises átomos que brillan,
asustan…
y paulatinamente -con el tiempo- se
esfuman?
¿Amanecer en el diluvio (sin tu
regazo)?
¿Tu imagen deja un deja vu en la
cocina?
¿Vos armás un cigarrillo allí en el
patio?
¿La sed –definitivamente- es cosa
nuestra?
Para cuando quieras… (que escriba
en vos de mí)
¿Qué escriba en vos de mí?
Coda I
Vamos por las plazas.
Vamos hasta el mar.
Vamos caminando.
(Pero no entres a mi casa)
¿Para qué?
*
La sed es –casi siempre- en blanco y negro.
Definitivamente: la sed es cosa nuestra.
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